"Tú te
cagas en nuestros muertos, yo me cago en los tuyos." (Willy Toledo dixit)
Referido a Mamá Pato, la novicia de Madrid. Supongo que la proferencia escatológica también va
proyectada contra sus innombrables polluelos, pollos o pichones. Y sus
respectivas polluelas, pilluelas y pechonas. Éstos y éstas, y éstes (que de
todo habrá en el gallinero de Cibeles), son los únicos que enredan. O sea, los, y las,
y les, y lus… que mandan. Lis que dirigen el cotarro en la capital de España.
Como la Payasa en Barcelona. Igual. La jefa está para la foto de familia. La
Familia Pato. No te enteras, Guille.
El Wylly, o Guilli,
o como se diga, no sabe que éstos tíos y titis y titas son su futuro presente. El PCE está más
acartonado que la momia de Franco. O de Lenin. The futur is... la revolución irano-castro-etarra-bolivariana de estos pipiolos analfabetos y cuasi oligofrénicos de Putremos. Está en juego la hegemonía de los actuales tardomarxistas neomaoístas. La vieja ideología y la neófita charlatanería. Ahora proislamistas. Antioccidentales todos. Delincuentes. Apologetas de la violencia.
Todo queda entre chekistas. Los carrozas, como el tal
Guily, y los posmodernos, como la Pato y el Milhombres de Moda. Y el
Puñonrostro. Y el Troskito. Y las Rositas de Luxemburgo.
Y todo por ver quien desentierra más muertos imaginarios de las cunetas. Los huesos de García Lorca. Íntimo de José Antonio y Luis Rosales. ¿Por qué no os miráis vuestras sacas y vuestros paseos?
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